Последний герой онлайн

Объявление

Привет, странник! Ты попал в архивы ПГО. Форум переехал и Запасной аэродром находится ТУТ (exper1. ipb. su). Приходи, здесь тебя ждут !

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Последний герой онлайн » Литература » "Мир звенящий на крохотных ладонях нежных строк"


"Мир звенящий на крохотных ладонях нежных строк"

Сообщений 1 страница 30 из 109

1

Давно хочу открыть такую тему, в которой мы могли бы представлять свои работы: стихи, рассказы, повести , романы, эпопеи:))
У нас много талантливых пишуших людей на форуме.

Вот Зоя подарила мне на реалке сборник своих стихов, а я поняла, что им место здесь, а не у меня на полке.

Я думаю, что в этой теме можно писать свои отзывы о прочитанном.

Ну что?
Поехали:))

0

2

Зоя
Стихи из сборника " Миры заоконные"

Я когда-то много обещала.
Странные слова произносила.
А теперь я словно обнищала.
Выросла, устала и остыла.

Я теперь не обещаю много,
Иногда совсем не обещаю.
Ты уходишь? Скатертью дорога.
Я теперь все с легкостью прощаю.

0

3

- Скромность - лучшее украшение девушки!
- Да, если нет других украшений! (с)

:blush: Это я к тому, что совсем нескромно выставляю своё. Любимое!
Написано оно было на конкурс с названием "Тени прошлой любви..."

«Серый камень, серый камень … сто пудов»

Я, вспоминая «прошлую любовь», впадаю в меланхолию…
Любовь…Банально, глупо, пошло и … смешно. Какие тени, призраки, привидения? Камни!...
В моём «саду камней» лежит булыжник. Большой. Тяжёлый. Весь заросший мхом.
Не сдвинуть, можно только обойти сторонкой. Протоптана тропинка – люди ходят.
Собачка пробегала. Отметилась, конечно…
Всё это - за окном. А дома, в ящике письменного стола, лежит морской голышик.
Тёплый и солёный. Так здорово таким *испечь блины* :
раз – взгляд…
два – улыбка…
три – прикосновенье…
четыре – поцелуй…
пять - … утонул…
…Пусть лучше пока полежит. Достану, лизну – ещё солёненький и пахнет счастьем…

«Забыл о времени я,
Камни в саду наблюдая.
Оно и прошло.»

Ямамото Дайдодзи, 951 г. н. э.

0

4

Стихи моего друга и учителя... Правда, когда я издавала первую книгу, полная юношеской уверенности в непогрешимости и истинности моих творений, я еще не знала, что рядом со мной, в одном городе живет человек, перед которым мне суждено будет преклоняться. И... боже, это такое счастье... он стал моим другом...
Представляю стихи, которые для меня на долгие годы (если не навсегда) станут поэтическим манифестом... я так думаю, но я так не смогу сказать...

Сергей Васильев

Дар простоты не каждому даётся,
     Лишь избранным. А прочим остаётся
     Уродовать классическую речь,
     Побрякивать, отпугивая граций,
     Фальшивым серебром аллитераций
     И сонные метафоры стеречь.
     
     Метафора – она, брат, как синица,
     И хороша, когда тебе приснится,
     Связуя быстротечные века,
     Свободная, не в золочёной клетке
     Словарика, а на дремучей ветке
     Российского живого языка.
     
     И всё же соль не в ней. Удел невежды –
     Рядит стихи в нарядные одежды,
     И простота не хуже воровства,
     Когда она, как нищенка с сумою,
     Как с полем ветер и как снег зимою,
     С народом не утратила родства.
     
     Ты помнишь слов обыденных свеченье,
     Крестьянской речи тихое теченье
     И чернозёмных мыслей торжество?
     Послушаешь – и сладостно, и больно!
     А чтоб достичь подобного, довольно
     Быть гением, не более того.

0

5

Только не бросай меня в терновый куст!.. :blush:
Как немного надо, чтобы человек почувствовал себя...э-э... ничтожеством.
Всего лишь "шлёпнуть печать" прозой или стихом, на которой выбито "А Вам, батенька/матушка - НЕ БЫТЬ ГЕНИЕМ!"
И пошло, поехало!
Сразу создаётся непоколебимая уверенность, что именно Гении и только они способны творить безупречно, потрясающе, великолепно до душевного трепета. :17: 
- Отнюдь! - сказал граф сказали очень многие уважаемые (не только мной) люди.
Каждый человечек, будучи ещё совсем маленьким, с, прости, незасранными мозгами, не просто считает себя Гением, а и действительно - ГЕНИЙ!
Это потом, начитавшись вот таких пафосных и претенциозных произведений, наслушавшись, что руки у него растут не оттуда, мозги заточены не под то... просто перестаёт верить в себя и дарить нам прекрасное!
По крайней мере, в большинстве своём.

И я очень рада, что он не отбил тебе руки, что они берут карандашик и записывают... а потом и мы, и не только мы, читаем!

И какое счастье, что не все начинают сравнивать себя любимого, неповторимого, единственного с Гениями!
Хотя, что это такое "гений", я, честное октябрятское, не знаю! :13:
Ну не попадались они мне на узкой тропочке... :acute:

0

6

…Пусть лучше пока полежит. Достану, лизну – ещё солёненький и пахнет счастьем…

Очень понравилась эта фраза. ... Такая понятная.. Хотя сравнение новое и неожиданное..

И какое счастье, что не все начинают сравнивать себя любимого, неповторимого, единственного с Гениями!

Полностью ЗА... )))
Как иногда хочется поверить в то, что ты гений)).. Хотя бы в отдельно взятом купе скорого поезда, несущего тебя  в вечность..

0

7

...лежу в терновом кустЕ, попа в колючках...

Вот три часа ходила, думала...  написать, не написать...
...просто очень больно, что не поняли... это он о себе , он такой деликатный человек, что сам будет болеть, но никому такое сказать не позволит... никому "штамп" не поставит, таже  воинствующей бездарности... (гениев тоже не встреча, по крайней мере не признала, а вот графоманов -  неоднократно)...
А что мне здесь близко? Я "молодая начинающая поэтесса" широко известная в узких кругах, не гений (неужели не слышна горькая ирония???), но и ремесленником быть не хочу, и когда меня заносит - и я (я сама) начинаю побрякивать "фальшивым серебром аллитераций" и тужиться при рождении метафоры "лишьбыпокрасившебыло"  -  да лучше сдохнуть... или замолчать навсегда... и тогда я - невежда, я "прочий", но толкьо когда перестаю уважать то, что мне дано... так что эту шубу я примеряю только на себя...
Вот об этом я и хотела сказать...

Каждый человечек, будучи ещё совсем маленьким, с, прости, незасранными мозгами, не просто считает себя Гением, а и действительно - ГЕНИЙ!

И еще... наверно он об этом же - человек с незасранными мозгами... Или просто... человек... не более того...

Отредактировано Zoja (2007-01-29 13:14:54)

0

8

А я что придумала - а критикуйте меня :))) Идея свежа, нова, оригинальна...

Вечность.

Столетник - и  тот зачах.
При чем тут вечность в очах!
Тем паче - один из дней.
Пустите меня туда,
Где нежность и та из льда,
Всех ненавистей сильней.

Кукушка в часах слегла
С болезнью, не то крыла,
Не то от скуки со мной.
Нелепицам брошен счет,
А что я жива еще -
Заметит ли кто иной?

Не надо меня лечить,
Меня не спасут врачи -
Недобры у них глаза.
И губы у них в спирту,
И госпиталь - на мосту -
Дорогой под образа.

Оставьте меня одну.
Мне к вечности, как к вину,
Привыкнуть - еще глоток.
Я знаю, как сладок зов,
Я знаю, как взгляд суров,
Как черен ее платок.

Столетник - не сто, хоть пять!
Кукушка - не пять, хоть три!
Эй, кто-нибудь - день один!

0

9

Воооот! :acute:

Я утащила это стихотворение к себе в загашничек!

0

10

Увидела сегодня в строчках про память, и вспомнила, что было наш Сергей однажды писал такое:

Что-то памятью моей стало,
Засорилися DIMMы на фиг.
И вообще ее в компе мало -
Всю сжирает ПГО-трафик!

Sergiy

0

11

Сны об З.Г. (Стрекоза)

Она не летит на свет
И светом не озаряет.
Клеенчата на просвет,
Лишь ветру себя вверяет.

Ее иллюзорна прыть,
Ее терпеливы очи.
В полете не уследить
Зигзагообразный почерк

Ее шелестящих крыл.
Подруга, оттуда, сверху
Наш мир все ж не так уныл,
Как кажется, на поверку?

Он зелен, как кровь твоя,
Он манок, как крылья радуг…
Бессмысленность бытия.
А большего и не надо.

0

12

Как красиииво. Зоя  :rose:

0

13

Да, ты еще живешь в моих стихах.
Еще немного – дорастешь до прозы.
Давай поговорим о пустяках,
О том, что рано начались морозы,
О том, что у соседки новый друг,
О том какие нынче в моде шубы…
На расстояньи вытянутых рук
Совсем не тем мы занимаем губы.
Но говорим… поскольку ночь близка,
И, кажется, нам времени не хватит
На то, чтоб говорить о пустяках
На так и не разостланной кровати.

0

14

Навеяно прошедшей игрой.
Римейк одного стихотворения, автор которого пожелал остаться неизвестным.
Надеюсь, он простит меня, если когда-нибудь заглянет сюда.

Она была ручкой строптивою,
А он был простой карандаш.
Она вся такая красивая.
А он рисовал ей шалаш.

Она все писала о солнце,
О яхтах в зеленых морях…
А он рисовал ей оконце
И гвоздь для пальто на дверях.

Пленил ее теми речами,
И тем, что он ей не солгал…
К нему приходила ночами
В коричневый узкий пенал.

И там забываясь мечтаньями,
Он ей говорил про роман.
Делился сюжетными тайнами,
Кидаясь в любовный дурман…

И в этой настольной идиллии
Так складно писались слова,
Что свежи по-прежнему лилии,
А вот уж готова глава.

И тут, улыбаясь презрительно,
Вошел, полный радужных сил,
Тот маркер, большой выразительный…
Который повсюду   следил.

И ручка, влюбившись отчаянно,
Его с нетерпеньем ждала..
Страдал карандаш неприкаянный
Там где-то у кромки стола…

Но маркер,  хоть с виду весь радостный,
Был скучен, одышлив и глуп
И мир его грез самых сладостных
Был мир ярко-красных халуп.

…Все в жизни когда-то меняется
И пишут роман в ноутбук.
Ненужная ручка скитается
В карманах чужих пыльных брюк.

А с маркером в новом стаканчике
Живет уж другой карандаш.
В корзине с пером и  пенальчиком
Рисованный серый шалаш.

0

15

Римейк одного стихотворения, автор которого пожелал остаться неизвестным.
Надеюсь, он простит меня, если когда-нибудь заглянет сюда.

Простит, он добрый)) Тем более, что римейк очень понравился)

0

16

Моё творчество ...где-то шляется... :grin:
Поэтому, а также ещё и потому, и ко всему впридачу... вобщем выкладываю ребёнкино... :blush:
Она, кстати, чесслово сказала (и я ей верю!), что вот прямо-таки в эти выходные зарегится туточки...
Нравится ей здеся! :drinks: 

Меня больше нет.
Я выпита миром
До дна,
И дым сигарет
Стал чистым эфиром.
Одна
Шагаю по лужам,
По стылым аллеям
В бреду.
О том, что не нужен
Никто, не жалею,
Не жду.
Не верю, не плачу,
Просить не умею,
А зря.
По каплям вся трачусь,
Надежду лелею,
Твердя,
Что в жизни непросто
Бывает порою.
Живем!
Достав с неба звезды,
Умрем как герои,
Умрем.
А что будет дальше,
То звезды лишь знают,
А я
Сквозь залежи фальши
По лужам шагаю.
Кроя
Свой мир на кусочки,
На крошки хлеба,
Иду.
И, встав на носочки,
Достану с неба
Звезду.

0

17

Ты сказала мне – «перестань.
И стихи не нужны мне больше»…
И какое же слово… одно из ста…
Было мной опрометчиво брошено?

Может быть, это все мой пыл.
Сумасшедшим я был и бешеным.
Я тюльпаны в охапках дарил.
И ладоней касался бережно.

Я хотел казаться… твоим.
Провожал и любил… все прошлое…
Но не вышло… я ждал, любил…
Но и тут ничего хорошего.

Дело прошлое… все, перестал…
Не пишу тебе писем больше.
Ничего хорошего, но одно из ста…
«Я люблю…» опрометчиво брошено.

0

18

Легкий бриз… Камни скатились до самого низа.
Ветер порывами движется с юга.
Я отдаюсь волшебству символизма
Сквозь пламень и лед, и сквозь медные трубы.

Солнце закатом… Распишет, стараясь, неба плакаты.
И космоса тенью луна надвигаясь,
Ничуть не стесняясь, срывая заплаты,
Не оставляя хоть самую малость

Красного неба… Порывами южного ветра
За горизонт облака уплывали,
Но не успели, и тусклого света
Хватило до закаленья лунной стали.

И эта феерия… продолжаясь ходом проверенным,
А звезды терпели одно за одним фиаско,
И лунные блики втершись в доверие,
Смотрели, как росписи плачут маслом.

И Дева Мария… ратуя за спасение тленного света
Молилась на лики Святой Марии.
И слезы ее порывами ветра
Коснулись сердца каждого в мире.

0

19

Красиво качает маятник
Ветер колючей крапивой.
Я ещё совсем маленький,
Хочу уехать к любимой.

За тысячу километров,
За миллион кустарников.
Я уезжаю ветром,
Поскольку я ещё маленький.

Не ждите меня, родители.
Поскольку вы уже взрослые.
Я - крохотулечка лилия,
Вы – колючие розочки.

Красиво качает лилии
Ветер колючей крапивой,
Жду семисотой мили,
Хочу уехать к любимой.

0

20

Зоя, Викториновна, Slim shady
КЛАССССССС!!!!
Как же здорово, когда у людей получается!
Мысли, эмоции, чувства...
Пишите, плиз, еще!

0

21

Сердце рвется на части, Господи,
Почему не жилось не рискуя!?
Чувства все в эту бездну брошены,
А теперь как в бреду, тоскуя...

Как тебя мне из сердца выкинуть,
Твоих рук не желать забвения
И какую заботу выдумать
Чтоб забыть все без сожаления.

Улыбаюсь чужим, непрошеным,
Разрываюсь от боли на части
Кто же знал, мой любимый, хороший мой,
Что так страшно платить за счастье?

0

22

Ночью пробила ностальгия по институту. Раскопала записки, которые мы писали на лекциях и перепечатала. Ну, не шедевр, но с ним связано столько всего... Писали на пару с подругой во время лекций- кусочек она, кусочек я... Не зря ж печатала? Читайте, терпите))


Сказка, сочиненная в непогожий день.
В одной главе, с прологом, без эпилога, но зато с постскриптумом.
Авторы - без пяти минут педагоги.

Пролог.
Жила-была когда-то 504-я группа.
Хорошая такая, со своими причудами и приветами. Деканат в ней  души не чаял. Педагоги по доброте своей  впихивали в студентов этой группы знания, а студенты все глотали и глотали азы всех наук. Примерные были студенты, не привередливые. И в жару, и в холод сидели они за партами и исписывали тетради. Это было единственное средство, с помощью которого они могли отблагодарить своих добродетелей за их заботу о будущих педагогах. И вот однажды в холодный осенний день, когда шел дождь и разыгрался ужасный ветер, в один из таких прекрасных романтических дней студенты сидели на лекции по политологии. Предмет давал уйму возможностей для фантазии и студенты писали, писали, писали....

***

Вот и осень, а скорее уже зима. Мокрый снег, хоть и ноябрь, холодный ветер, пронизывающий до костей...
Неуютные аудитории, которые не дают просвета светлому, теплому будущему, нагоняют тоску и ты начинаешь чувствовать себя страусом в Антарктиде.
Вот бреду я, страус такой,  по ледяным просторам и не знаю, куда свой клюв ткнуть. А вокруг ПИНГВИНЫ! Сроду  их  в лицо не видела, и конечно же чисто инстинктивно ткну свою ненаглядную головку в землю. О, боже! Что это?! Моя маленькая, не привыкшая к насилию, голова утыкается в твердый, холодный лед!
Мороз пробегает у меня по всему моему птичьему телу.
Я чувствую себя маленьким воробышком, свежезамороженным в этих ледяных просторах...
А ведь когда-то я, пташка, парила под знойным небом Аризоны. Жара тогда не давала покоя. Но зато какой простор мысли был!...

Но вернусь к холоду.
Приятно сейчас вспоминать об этом, но поверьте, никакой пользы для истощенного организма. За окном льет дождь и я, уткнувшись в свою куртку, пытаюсь сама себя согреть. Но где там...
Холодная дрожь проникает в мое никудышное тело и с кончиков пальцев моих ног постепенно продвигается все выше и выше (и так раз десять*) ...

Я чувствую себя сосулькой, которая свисает с крыши домов. Дождь окатывает меня с головы до ног, четко оконтуривая мой скромный и простой силуэт. Мороз своими колючими ресницами моргает прямо у меня перед носом и я постепенно превращаюсь в огромную, толстую  СОСУЛЬКУ...

Даа... лучше б я не висела на крыше в виде огромной сосульки, а валялась дома в теплой постельке, под верблюжьим  одеялом и пила горячий чай с абрикосовым вареньем. Вот, лежу я, т.е. полулежу, облокотившись на десяток пушистых и мягеньких подушек. Передо мной невысокий столик с разными явствами. Я дую на горячий напиток и с огромным удовольствием вдыхаю аромат пряных булочек. Затем с наслаждением беру и проглатываю абрикосовое варенье и вливаю за ним ароматный чай. Наслаждение, с которым трудно расстаться....
А в это время под проливным дождем на автобусной стоянке мокнут бедные люди, пропитанные до костей осенним дождем, и ждут, ждут, ждут свой злополучный автобус. Мне жалко тех, кто в этот час по улицам шагает. Там мокнут люди под дождем и о тепле мечтают... А я пью чай и пою себе песенку: "А нам все равно, а нам все равно..."
Эх, какие иллюзии: теплая постелька, горячий чай...
Барабанная дробь по крыше возвращает меня к действительности. А впереди еще два часа по два раза...

Плевать я на людей хотела. Ведь сама дрожу как осиновый лист в проклятой холодной аудитории... Вот, напротив меня сидят два джентльмена. В цилиндрах и смокингах, с трубкой во рту. Они дымят, дымят и все вокруг окутывается дымом,  я проваливаюсь  в туманную пустоту сна. О, что я вижу!!!

Много, много котлов и под ними ярко пылают костры. От них неимоверно жарко. У меня появляется испарина на лбу. Чуть -чуть в стороне от котлов возвышается трон, а на нем восседает...как же мне знакомо это лицо, но не могу припомнить... а, тьфу, черт! Да это же наш декан! Ха-ха! И правда, как же он на  черта-то  похож- с рогами, хвостом!
Оглядываюсь. Что же происходит возле костров? Откуда-то появляются  люди. Раздевшись, они выстраиваются и идут строем к котлам. Подходя к трону, люди ничком падают перед своим правителем и молят о пощаде. Бедные студенты, я узнала их лица! Безоружные, безобидные студенты- много ли вам  надо- всего лишь помилование. Но нет! Правитель, наш бессмертный правитель, не моргнув глазом посылает приговоренных на костер. Боже мой, как я близка к этому аду- всего несколько часов и я последую  за этими грешниками. Вот они горят в этом огне, а я слышу их душераздирающие крики и бегу спасать их. Я не допущу, чтобы моих друзей таким образом наказывали! Я хватаю ведро и начинаю заливать эти костры холодной речной водой! Вода  в котлах переливается через край и окатывает меня с головы до ног. Я в ужасе просыпаюсь...

Промозглая аудитория. Крыша не выдержала и капли дождя постепенно  превращаются в огромную лужу на парте. Я понимаю, что это предел. Выскакиваю из-за парты. А куда это я бегу?!!! Да это не я бегу, а другие! Звонок! Конец мучениям! Я же примерзла. Я словно маленький грибок, одинокий в глухом лесу. Возьмите  меня и поджарьте, чтобы мне было ЖАРКО! Нет! Не хочу быть грибом! Его пожарят и съедят!
Хочу быть финиковой пальмой в пустыне! Мои вкусные плоды будут приносить радость людям! А я буду целыми днями греться на солнышке! Лета хочу-у-у!!!!  Однако я сейчас  продрогшая студентка в ледяной аудитории... есть хочу, пить хочу, солнца хочу!
Пусть всегда будет Солнце!

***

П.С.

И день, прошедший так ужасно,
Останется в сердцах у нас.
Мы будем помнить все прекрасно:
И дождь, и снег, весь тот кошмар,
Который поджидает ежечасно-
Сосулька, страус, а для рифмы и комар...
Скорей бы разошлись мы по домам...

Дела давно минувших лет
Преданья старины глубокой.
8 ноября. Осень 1994года
10-55. Политология.

Отредактировано Мышьбелая (2008-10-20 07:11:51)

0

23

Это все…
Неизбежность закольцевалась.
Это все… Ну и пусть! Дурачок!
Не хватает самую малость,
Чтоб повеситься на крючок.

Это сколько ж путей тернистых…
Магистралей, тропинок, извилин?
Черт… это было убийственно.
«Не люблю. Прощай. Извини…»

Извивайся! Хриплый голос.
Раздосадованный кокаином.
«Что ж ты, маленькая? Что ж ты, солнышко?
Что же ты меня не полюбила?»…

Это все…
Неизбежность закольцевалась –
На окружности точки причин…
Если б губ ты моих касалась
Я бы лучшим был из мужчин.

Но теперь с клеенки розовощекой…
Холодной металлической трубкой
Порошок нюхаю; ну ещё бы
Мне было трудно.

И чтобы то, что пишу за столиком…
Как бы сделать, чтоб так случилось?
Поняла бы хоть толику,
Из громады что получилось.

Это все…
Неизбежность закольцевалась!
Это все. Ну и пусть. Дурачок.
Не хватает самую малость…
Чтоб повеситься на крючок….

0

24

Как давно тут никто ничего не писал, и вдруг - такое красивое стихотворение!
Спасибо, Слим!

0

25

Да, сильные стихи. Столько чувств.

0

26

Ой, мерси. А вообще, стал замечать, что стихи, написанные в общем давно... по определенному случаю... подходят и в настоящем для многих случаев. Закономерность.

0

27

Нахлынуло.
Нах?
Прильнула
Нежно к плечу.
«Любишь меня?»
«Хочу!»

Прикосновенье,
Прикинь,
Если б
Вместе
Мы были…

А так,
Случайная встреча.
«Пока»
«И тебе
До вечера».

Во сне…

Нахлынуло.
А нах?
Она прильнула…
И в юбке…
«Хочешь меня?»
Люблю,
Не шутка.

0

28

Погода

Мне так хотелось сёдня радости и счастья,
Мне так хотелось петь не зная слов.
А за окном шел дождь
И небо было хмуро
Погода была мерзка и пуста.
Но все прошло - мне ничего не надо.
Проходит все - лишь голова болит.

0

29

(данный стих написан на уроке риторики в 11 классе, от скуки)

Солнце светит радостно,
Мне сидеть здесь тягостно.
Но сидеть ведь надо -
Солнце еще светит!
Вот когда оно зайдет за тучу,
Оно скроется из глаз,
Но тогда я всех замучу
Рифмованьем своих фраз.
Написать мне эти строки
Помогла моя МузА:
Я в коротенькие сроки
Не нажал на тормоза.
Но я правильно не рулил,
И столбы я не считал,
Вы напрасно говорите,
Что колеса я продал.
Я колес не продавал!
И не надо меня бить!!!

Отредактировано Ангелотти (2009-06-05 09:55:27)

0

30

На тему песни А.Макаревича "Бортпроводница"

Он уселся страдальцем,
Не шевельнет даже пальцем -
Загипсован с головы до пят.
Его жуткое тело,
Всё избитое тело -
Раз посмотришь - отворотишь взгляд.

Медсестра Катерина
Стройна как балерина,
Но ему теперь на это плевать.
Его брат сидит рядом,
И сестра сидит рядом,
И тихонько в уголке плачет мать.

Он хотел провести их по скалистым горам,
Но оступился горной тропе.
А теперь Катерина льет лекарство в стакан,
И он молча пьет покорный судьбе.

0


Вы здесь » Последний герой онлайн » Литература » "Мир звенящий на крохотных ладонях нежных строк"