Стихи моего друга и учителя... Правда, когда я издавала первую книгу, полная юношеской уверенности в непогрешимости и истинности моих творений, я еще не знала, что рядом со мной, в одном городе живет человек, перед которым мне суждено будет преклоняться. И... боже, это такое счастье... он стал моим другом...
Представляю стихи, которые для меня на долгие годы (если не навсегда) станут поэтическим манифестом... я так думаю, но я так не смогу сказать...

Сергей Васильев

Дар простоты не каждому даётся,
     Лишь избранным. А прочим остаётся
     Уродовать классическую речь,
     Побрякивать, отпугивая граций,
     Фальшивым серебром аллитераций
     И сонные метафоры стеречь.
     
     Метафора – она, брат, как синица,
     И хороша, когда тебе приснится,
     Связуя быстротечные века,
     Свободная, не в золочёной клетке
     Словарика, а на дремучей ветке
     Российского живого языка.
     
     И всё же соль не в ней. Удел невежды –
     Рядит стихи в нарядные одежды,
     И простота не хуже воровства,
     Когда она, как нищенка с сумою,
     Как с полем ветер и как снег зимою,
     С народом не утратила родства.
     
     Ты помнишь слов обыденных свеченье,
     Крестьянской речи тихое теченье
     И чернозёмных мыслей торжество?
     Послушаешь – и сладостно, и больно!
     А чтоб достичь подобного, довольно
     Быть гением, не более того.

Очень понравилась эта фраза. ... Такая понятная.. Хотя сравнение новое и неожиданное..

Полностью ЗА... )))
Как иногда хочется поверить в то, что ты гений)).. Хотя бы в отдельно взятом купе скорого поезда, несущего тебя  в вечность..

А я что придумала - а критикуйте меня )) Идея свежа, нова, оригинальна...

Вечность.

Столетник - и  тот зачах.
При чем тут вечность в очах!
Тем паче - один из дней.
Пустите меня туда,
Где нежность и та из льда,
Всех ненавистей сильней.

Кукушка в часах слегла
С болезнью, не то крыла,
Не то от скуки со мной.
Нелепицам брошен счет,
А что я жива еще -
Заметит ли кто иной?

Не надо меня лечить,
Меня не спасут врачи -
Недобры у них глаза.
И губы у них в спирту,
И госпиталь - на мосту -
Дорогой под образа.

Оставьте меня одну.
Мне к вечности, как к вину,
Привыкнуть - еще глоток.
Я знаю, как сладок зов,
Я знаю, как взгляд суров,
Как черен ее платок.

Столетник - не сто, хоть пять!
Кукушка - не пять, хоть три!
Эй, кто-нибудь - день один!

Увидела сегодня в строчках про память, и вспомнила, что было наш Сергей однажды писал такое:

Что-то памятью моей стало,
Засорилися DIMMы на фиг.
И вообще ее в компе мало -
Всю сжирает ПГО-трафик!

Sergiy

Навеяно прошедшей игрой.
Римейк одного стихотворения, автор которого пожелал остаться неизвестным.
Надеюсь, он простит меня, если когда-нибудь заглянет сюда.

Она была ручкой строптивою,
А он был простой карандаш.
Она вся такая красивая.
А он рисовал ей шалаш.

Она все писала о солнце,
О яхтах в зеленых морях…
А он рисовал ей оконце
И гвоздь для пальто на дверях.

Пленил ее теми речами,
И тем, что он ей не солгал…
К нему приходила ночами
В коричневый узкий пенал.

И там забываясь мечтаньями,
Он ей говорил про роман.
Делился сюжетными тайнами,
Кидаясь в любовный дурман…

И в этой настольной идиллии
Так складно писались слова,
Что свежи по-прежнему лилии,
А вот уж готова глава.

И тут, улыбаясь презрительно,
Вошел, полный радужных сил,
Тот маркер, большой выразительный…
Который повсюду   следил.

И ручка, влюбившись отчаянно,
Его с нетерпеньем ждала..
Страдал карандаш неприкаянный
Там где-то у кромки стола…

Но маркер,  хоть с виду весь радостный,
Был скучен, одышлив и глуп
И мир его грез самых сладостных
Был мир ярко-красных халуп.

…Все в жизни когда-то меняется
И пишут роман в ноутбук.
Ненужная ручка скитается
В карманах чужих пыльных брюк.

А с маркером в новом стаканчике
Живет уж другой карандаш.
В корзине с пером и  пенальчиком
Рисованный серый шалаш.

Моё творчество ...где-то шляется... :grin:
Поэтому, а также ещё и потому, и ко всему впридачу... вобщем выкладываю ребёнкино...
Она, кстати, чесслово сказала (и я ей верю!), что вот прямо-таки в эти выходные зарегится туточки...
Нравится ей здеся! :drinks: 

Меня больше нет.
Я выпита миром
До дна,
И дым сигарет
Стал чистым эфиром.
Одна
Шагаю по лужам,
По стылым аллеям
В бреду.
О том, что не нужен
Никто, не жалею,
Не жду.
Не верю, не плачу,
Просить не умею,
А зря.
По каплям вся трачусь,
Надежду лелею,
Твердя,
Что в жизни непросто
Бывает порою.
Живем!
Достав с неба звезды,
Умрем как герои,
Умрем.
А что будет дальше,
То звезды лишь знают,
А я
Сквозь залежи фальши
По лужам шагаю.
Кроя
Свой мир на кусочки,
На крошки хлеба,
Иду.
И, встав на носочки,
Достану с неба
Звезду.

Легкий бриз… Камни скатились до самого низа.
Ветер порывами движется с юга.
Я отдаюсь волшебству символизма
Сквозь пламень и лед, и сквозь медные трубы.

Солнце закатом… Распишет, стараясь, неба плакаты.
И космоса тенью луна надвигаясь,
Ничуть не стесняясь, срывая заплаты,
Не оставляя хоть самую малость

Красного неба… Порывами южного ветра
За горизонт облака уплывали,
Но не успели, и тусклого света
Хватило до закаленья лунной стали.

И эта феерия… продолжаясь ходом проверенным,
А звезды терпели одно за одним фиаско,
И лунные блики втершись в доверие,
Смотрели, как росписи плачут маслом.

И Дева Мария… ратуя за спасение тленного света
Молилась на лики Святой Марии.
И слезы ее порывами ветра
Коснулись сердца каждого в мире.

Зоя, Викториновна, Slim shady
КЛАССССССС!!!!
Как же здорово, когда у людей получается!
Мысли, эмоции, чувства...
Пишите, плиз, еще!

Ночью пробила ностальгия по институту. Раскопала записки, которые мы писали на лекциях и перепечатала. Ну, не шедевр, но с ним связано столько всего... Писали на пару с подругой во время лекций- кусочек она, кусочек я... Не зря ж печатала? Читайте, терпите))

Сказка, сочиненная в непогожий день.
В одной главе, с прологом, без эпилога, но зато с постскриптумом.
Авторы - без пяти минут педагоги.

Пролог.
Жила-была когда-то 504-я группа.
Хорошая такая, со своими причудами и приветами. Деканат в ней  души не чаял. Педагоги по доброте своей  впихивали в студентов этой группы знания, а студенты все глотали и глотали азы всех наук. Примерные были студенты, не привередливые. И в жару, и в холод сидели они за партами и исписывали тетради. Это было единственное средство, с помощью которого они могли отблагодарить своих добродетелей за их заботу о будущих педагогах. И вот однажды в холодный осенний день, когда шел дождь и разыгрался ужасный ветер, в один из таких прекрасных романтических дней студенты сидели на лекции по политологии. Предмет давал уйму возможностей для фантазии и студенты писали, писали, писали....

***

Вот и осень, а скорее уже зима. Мокрый снег, хоть и ноябрь, холодный ветер, пронизывающий до костей...
Неуютные аудитории, которые не дают просвета светлому, теплому будущему, нагоняют тоску и ты начинаешь чувствовать себя страусом в Антарктиде.
Вот бреду я, страус такой,  по ледяным просторам и не знаю, куда свой клюв ткнуть. А вокруг ПИНГВИНЫ! Сроду  их  в лицо не видела, и конечно же чисто инстинктивно ткну свою ненаглядную головку в землю. О, боже! Что это?! Моя маленькая, не привыкшая к насилию, голова утыкается в твердый, холодный лед!
Мороз пробегает у меня по всему моему птичьему телу.
Я чувствую себя маленьким воробышком, свежезамороженным в этих ледяных просторах...
А ведь когда-то я, пташка, парила под знойным небом Аризоны. Жара тогда не давала покоя. Но зато какой простор мысли был!...

Но вернусь к холоду.
Приятно сейчас вспоминать об этом, но поверьте, никакой пользы для истощенного организма. За окном льет дождь и я, уткнувшись в свою куртку, пытаюсь сама себя согреть. Но где там...
Холодная дрожь проникает в мое никудышное тело и с кончиков пальцев моих ног постепенно продвигается все выше и выше (и так раз десять*) ...

Я чувствую себя сосулькой, которая свисает с крыши домов. Дождь окатывает меня с головы до ног, четко оконтуривая мой скромный и простой силуэт. Мороз своими колючими ресницами моргает прямо у меня перед носом и я постепенно превращаюсь в огромную, толстую  СОСУЛЬКУ...

Даа... лучше б я не висела на крыше в виде огромной сосульки, а валялась дома в теплой постельке, под верблюжьим  одеялом и пила горячий чай с абрикосовым вареньем. Вот, лежу я, т.е. полулежу, облокотившись на десяток пушистых и мягеньких подушек. Передо мной невысокий столик с разными явствами. Я дую на горячий напиток и с огромным удовольствием вдыхаю аромат пряных булочек. Затем с наслаждением беру и проглатываю абрикосовое варенье и вливаю за ним ароматный чай. Наслаждение, с которым трудно расстаться....
А в это время под проливным дождем на автобусной стоянке мокнут бедные люди, пропитанные до костей осенним дождем, и ждут, ждут, ждут свой злополучный автобус. Мне жалко тех, кто в этот час по улицам шагает. Там мокнут люди под дождем и о тепле мечтают... А я пью чай и пою себе песенку: "А нам все равно, а нам все равно..."
Эх, какие иллюзии: теплая постелька, горячий чай...
Барабанная дробь по крыше возвращает меня к действительности. А впереди еще два часа по два раза...

Плевать я на людей хотела. Ведь сама дрожу как осиновый лист в проклятой холодной аудитории... Вот, напротив меня сидят два джентльмена. В цилиндрах и смокингах, с трубкой во рту. Они дымят, дымят и все вокруг окутывается дымом,  я проваливаюсь  в туманную пустоту сна. О, что я вижу!!!

Много, много котлов и под ними ярко пылают костры. От них неимоверно жарко. У меня появляется испарина на лбу. Чуть -чуть в стороне от котлов возвышается трон, а на нем восседает...как же мне знакомо это лицо, но не могу припомнить... а, тьфу, черт! Да это же наш декан! Ха-ха! И правда, как же он на  черта-то  похож- с рогами, хвостом!
Оглядываюсь. Что же происходит возле костров? Откуда-то появляются  люди. Раздевшись, они выстраиваются и идут строем к котлам. Подходя к трону, люди ничком падают перед своим правителем и молят о пощаде. Бедные студенты, я узнала их лица! Безоружные, безобидные студенты- много ли вам  надо- всего лишь помилование. Но нет! Правитель, наш бессмертный правитель, не моргнув глазом посылает приговоренных на костер. Боже мой, как я близка к этому аду- всего несколько часов и я последую  за этими грешниками. Вот они горят в этом огне, а я слышу их душераздирающие крики и бегу спасать их. Я не допущу, чтобы моих друзей таким образом наказывали! Я хватаю ведро и начинаю заливать эти костры холодной речной водой! Вода  в котлах переливается через край и окатывает меня с головы до ног. Я в ужасе просыпаюсь...

Промозглая аудитория. Крыша не выдержала и капли дождя постепенно  превращаются в огромную лужу на парте. Я понимаю, что это предел. Выскакиваю из-за парты. А куда это я бегу?!!! Да это не я бегу, а другие! Звонок! Конец мучениям! Я же примерзла. Я словно маленький грибок, одинокий в глухом лесу. Возьмите  меня и поджарьте, чтобы мне было ЖАРКО! Нет! Не хочу быть грибом! Его пожарят и съедят!
Хочу быть финиковой пальмой в пустыне! Мои вкусные плоды будут приносить радость людям! А я буду целыми днями греться на солнышке! Лета хочу-у-у!!!!  Однако я сейчас  продрогшая студентка в ледяной аудитории... есть хочу, пить хочу, солнца хочу!
Пусть всегда будет Солнце!

***

П.С.

И день, прошедший так ужасно,
Останется в сердцах у нас.
Мы будем помнить все прекрасно:
И дождь, и снег, весь тот кошмар,
Который поджидает ежечасно-
Сосулька, страус, а для рифмы и комар...
Скорей бы разошлись мы по домам...

Дела давно минувших лет
Преданья старины глубокой.
8 ноября. Осень 1994года
10-55. Политология.

Отредактировано Мышьбелая (2008-10-20 07:11:51)

Как давно тут никто ничего не писал, и вдруг - такое красивое стихотворение!
Спасибо, Слим!

Ой, мерси. А вообще, стал замечать, что стихи, написанные в общем давно... по определенному случаю... подходят и в настоящем для многих случаев. Закономерность.

Погода

Мне так хотелось сёдня радости и счастья,
Мне так хотелось петь не зная слов.
А за окном шел дождь
И небо было хмуро
Погода была мерзка и пуста.
Но все прошло - мне ничего не надо.
Проходит все - лишь голова болит.